Zugeklappte Stühle, für Gäste die niemals kommen,
leere Blumentöpfe in die sich schon wieder die Natur hineinwurzelt.
Künstlich gegrünte Bambusstengel als Hintergrund
für das hängende Schlaftuch aus Fallschirmseide, zum hineinfallen.
Betäubendes Rauschen des Flusses tief unten in der Schlucht,
kleine Menschenfische wuseln an gläsernen Korallen,
dazwischen Autos wie gefräßige Wale.
Hoch die schwarzen Vögel sehen ganz andere Dinge und dann schaut Hugin herüber.
Unsere Hauskrähe sucht seit Tagen ihren Leckerbissen, aber vergebens.
Der gelbe Gartensessel, leer.
Oft schau ich hin, um ihn zu füllen, mit einer optischen Täuschung vielleicht.
Dann sehe ich dich, kann dich aber nicht hören, verstehe nicht, was du mir sagst.
Der Fluß ist wohl zu laut.
Meine Kaffeetasse ist schon lange vertrocknet.
Bücherstapel vor mir, sollen mich bilden.
Kaum lese ich einen Satz, da wüten die Gedanken
und treten mit harten Füßen von innen an meine Stirn.
Ich muß sie festhalten, ihre Stimmen einfangen.
Kann kaum so schnell schreiben, wie sie mir durcheinanderreden.
Das mußt du, und das auch noch …
Die Erde (Globus) hat der Sonne schon den Rücken gekehrt.
Sitze aber immer noch da, ohne Hemd.
Die Fische ziehen weiter, der nun ruhige Fluß läßt mich wieder Tauben flattern hören.
In Amerika haben sie viel mehr Kondensstreifen, sagen sie.
Dein lila Plastiksessel sitzt breit da und grinst mich an,
eine Zigarre genüßlich im Mundwinkel.
Recht so.
Als der Tag die Szene verläßt bemerken wir, daß der Abend längst seine Rolle spielt.
Er hat unseren Applaus verdient.
Wiederholt denke ich an Dich in Indien,
wo die Nacht jetzt ihren Monolog hält.
Schlaft gut ihr runden neugierigen Augen, ihr flatternden roten Haare,
schlaf gut, du Zimtmund und auch du Vanillehals.
Morgen küssen euch meine Fanfaren.
